Всё никак рука не поднимается написать "лытдыбр", хотя знаю, что бороться за чистоту языка опасно. Это я испытал на себе, ещё в нежном возрасте. Ваш покорный слуга родился и возрос на земле владимирской, где значительная составляющая населения говорит, например, вместо "без двадцати пять", "без двадцать пять". Припоминаются и ещё кое-какие жемчужины, но остановимся (пока) на этом. Так вот, по дороге в школу я сдуру поправил насчёт этого "без двадцать" одну одноклассницу, в ответ на что получил на всю катушку: "А ты ваще молчи, интеллигент хренов!". Вот так вот. С тех пор я утратил желание поправлять великий и могучий своих одноклассниц.
* * *
Сегодня на чикагщине шёл снег -- правильные, крупные, фрактальные снежинки. Наконец-то. Они медленно оседали и складывались в созвездия у меня на пальто. Возле местного Старбакса стоял какой-то бомж, который чрезвычайно проникновенно поздравил меня с наступающими праздниками, причём со всеми сразу. Политкорректный, наверно.
* * *
Кстати, о дневниках. После ужина пошли со Светой в Интеллигенцию, сели у окна, взали горячего яблочного сидра, который о зимнюю пору есть напиток просто-таки архиважный. Правда, у интеллигентщиков кончились коричные палочки, так что пришлось довольствоваться корицею молотой. Посидели полчаса, поболтали о вечном, потом пошли назад и по дороге заглянули в книжный магазин (хороший) под названием Unabridged. А там вовсю продают факсимильное издание дневников Курта Кобайна, которые он вёл в обычных мериканских ученических тетрадях. Я, в свойственной мне (и давно надоевшей Свете) цинично-отрешённой манере, на эти дневники, а равно как и на саму Нирвану, сказал "товар-деньги-товар", но пролистать -- пролистал. Невнимательно, правда, зато увидел очень трогательное: черновик письма барабанщику Дэйву от лица всей группы, что типа надо репетировать много, а ты, Дэйв, раздолбай полный и не хочешь репетировать много. Из-за этого на концертах звук лажовый, через что мы всею нашею бандою претерпеваем. Так что решай, Дэйвуха, чё тебе важнее. Вот такое вот письмецо.
* * *
Спокойной ночи.
* * *
Сегодня на чикагщине шёл снег -- правильные, крупные, фрактальные снежинки. Наконец-то. Они медленно оседали и складывались в созвездия у меня на пальто. Возле местного Старбакса стоял какой-то бомж, который чрезвычайно проникновенно поздравил меня с наступающими праздниками, причём со всеми сразу. Политкорректный, наверно.
* * *
Кстати, о дневниках. После ужина пошли со Светой в Интеллигенцию, сели у окна, взали горячего яблочного сидра, который о зимнюю пору есть напиток просто-таки архиважный. Правда, у интеллигентщиков кончились коричные палочки, так что пришлось довольствоваться корицею молотой. Посидели полчаса, поболтали о вечном, потом пошли назад и по дороге заглянули в книжный магазин (хороший) под названием Unabridged. А там вовсю продают факсимильное издание дневников Курта Кобайна, которые он вёл в обычных мериканских ученических тетрадях. Я, в свойственной мне (и давно надоевшей Свете) цинично-отрешённой манере, на эти дневники, а равно как и на саму Нирвану, сказал "товар-деньги-товар", но пролистать -- пролистал. Невнимательно, правда, зато увидел очень трогательное: черновик письма барабанщику Дэйву от лица всей группы, что типа надо репетировать много, а ты, Дэйв, раздолбай полный и не хочешь репетировать много. Из-за этого на концертах звук лажовый, через что мы всею нашею бандою претерпеваем. Так что решай, Дэйвуха, чё тебе важнее. Вот такое вот письмецо.
* * *
Спокойной ночи.